Me voy de puente.

Me despido de vosotros hasta el próximo lunes, me voy de puente, necesito descansar, ya llevo más de una semana trabajando desde que volví de vacaciones, es mucho tiempo seguido.

Pues lo dicho, nos vemos el lunes, os tengo preparadas muchas sorpresas para la próxima semana, nos vamos a divertir mucho, como siempre.

Por cierto, no le digáis a Woody que me vuelvo a tomar vacaciones, a ver si no se entera...

Disfrutad estos días también vosotros, no os vengáis abajo sin mí, el lunes nos reencontramos.

He escogido esta bella representación del East River Bridge que espero os guste, recordad que ésta ha sido la semana Manhattan del blog.

Muchos besos,

vuestro devoto paseante

No quiero saber nunca más nada de ti sombra.

Sombra, me has decepcionado, no quiero saber nunca más nada de ti, te deseo lo mejor.

el paseante

La réplica de la sombra al reencuentro.

Jota, no te enfades, por fa. Sabía que reaccionarías así porque eres muy pasional. Has intentado herirme con tus pullas, diciéndome que nunca me has querido de verdad, pero se te olvida que soy una sombra intangible, que no siento como tú, que mi esencia no está sometida a las leyes humanas terrenales y que soy capaz de colarme por una rendija de tu cuerpo para leer tu alma. A mí no me engañas. Sé que me quieres igual que yo a ti. No debes ofenderte sólo porque soy sincera. Cuando dije que necesito un reajuste después de reencontrarme contigo estaba diciendo una verdad que casi nadie reconoce, y es que cuando dos amigos se separan, aunque sea temporalmente, esperan reaccionar al encontrarse como si el tiempo no hubiera pasado, como si alguien le hubiera dado a la tecla de “pausa” y se hubieran congelado las manecillas del reloj. Pero no es así. La verdad es que el tiempo pasa para los dos, y hay que admitir que esa ausencia física implica una distancia emocional, inevitablemente. No quiero decir que cuando uno se despide significa que se rompa el hilo de la relación, no, sólo digo que en ese momento la aguja que cose nuestras vidas se ha hundido en la tela para dar una puntada larga, y vuelve a asomar a la superficie cuando nos reencontramos. En ese intervalo el hilo sigue estando por debajo, aunque no se vea, pero hace que el dibujo cambie ¿no?. A mí me gusta lo que estamos cosiendo entre los dos, Jota. Con sus presencias y sus ausencias. Si a ti no te gusta, te cedo las tijeras para que remates cuando quieras…

La sombra del paseante

Manhattan y yo.

Skyline de Manhattan, subyugante imagen.
Para mí una ciudad como Manhattan es el paradigma de la felicidad, hay de todo a cualquier hora, entretenimiento y diversión asegurada en la ciudad que nunca duerme, es una ciudad tan viva a cualquier hora que casi no se diferencian el día de la noche, salvo por la diferencia de luz, de día un débil sol apenas logra abrirse paso entre los altos rascacielos, de noche los rascacielos brillan con su propia luz y deslumbran con sus reflejos.
La gente por las calles no te hace ni caso, si intentas preguntar algo pasan de largo sin mirarte, están hartos de las preguntas de los turistas, uno se siente solo, perdido, náufrago, entre tanta gente indiferente a uno, entre tanta prisa, y en esas calles infinitas tan inhóspitas.
Ni en la habitación del hotel logras dejar de sentir la ciudad, siempre hay un reflejo intermitente que te la recuerda, el de algún parpadeante anuncio de neón, o el ruido de una bocina, todo artificial, difícilmente te llega una voz humana, las voces humanas en Nueva York no se oyen, y si intentas oírlas y haces una pregunta a alguien no te responde.
Llegas a echar de menos las voces de los demás, es como una ciudad de cine mudo, silente.
El río Hudson cruza la ciudad de norte a sur, el río desemboca a través de Manhattan y da a la cuidad un toque portuario y canalla, con esas riberas tan abandonadas, donde nadie pasea, con esas humedades, nieblas, edificios industriales, muelles, y ese oleaje ajetreado que lleva el río como con prisas por querer desembocar en el mar de una vez por todas.
Los taxis son otro fenómeno único en Manhattan, acostumbrado a los taxis de Madrid uno se queda perplejo ante el fenómeno taxi en Manhattan, paran cuando y donde quieren, es decir, no se matan precisamente por coger un cliente, allí sobran clientes, y te llevan siempre, si logras que te lleven, a 200 km por hora, o esa impresión da, te llevan además por donde quieren, bueno, eso es igual que en Madrid, pero como allí no conoces la ciudad no sabes nunca dónde vas a acabar, lo mismo no te han entendido bien, eso vas pensando mientras miras por la ventanilla con gesto desolado, aunque la mayoría de los conductores son hispanos, en ese caso todo va bien, los hispanos siempre nos contamos la vida entre nosotros, compartimos más nuestras cosas.
La comida es cara y regular, tampoco es mala como en Londres, más variada y rica, más internacional, con más influencias de otras cocinas, al fin y al cabo estamos en Manhattan, yo compraba comida en una especie de self service cerca del hotel y me la llevaba a la habitación, tenía mucha hambre, se me abría el apetito de tanto caminar y del frío, estuve a principios de diciembre, hacían unos noodles con carne deliciosos, todavía los recuerdo, y un salteado de verduras al curry fenomenal, me ponía, eso sí, todo pringado de salsas.
De noche me daba miedo salir, no sé si sería tan peligroso, por si acaso me quedaba en la habitación del hotel, una habitación de hotel que parecía salida de un cuadro de Edward Hooper.
Estuve como digo en el puente de diciembre, entonces existían las Torres Gemelas, las visité y al salir entré en unos grandes almacenes que había detrás, Century 21 se llamaban, era por la mañana temprano, todos los ejecutivos estaban en sus despachos, la zona estaba desierta, me metí en los almacenes, estaba solo, me daba corte, de repente entró en tropel una avalancha de gente que inundaron todo y se pusieron a comprar desesperadamente, habían comenzado las rebajas en ese mismo instante, allí las rebajas son antes de navidad, así venden más, ví que todo era de marca, Armani, Versace, Ralph Lauren..., me puse a comprar como un loco, aún me acuerdo de una corbata que dejé de comprar preciosa, qué pena, ya había gastado bastante.
La vista desde las Torres Gemelas resultaba algo inquietante, eran demasiado desafiantes, como el Titanic o algo así, desde lo alto uno tenía sensación de peligro, te entraban ganas de salir de allí cuanto antes.
El Empire State era más razonable, desde arriba los coches parecían hormiguitas en lento movimiento.
De regreso en el avión no cabíamos, demasiadas compras, abultaban más las compras que los pasajeros.
Me juré a mí mismo volver todos los años por esas mismas fechas y no he vuelto nunca más.
Aún siento nostalgia de aquel viaje cada vez que veo la imágen del Rockefeller Center en las películas navideñas de la tele.
Pero prefiero Madrid para vivir, aquello es demasiado frío, impersonal, no lo resistiría.

el paseante

Manhattan y Lorca.

CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!

Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Federico García Lorca. Poeta en Nueva York. 1929-1930.

La foto del día.

Manhattan. Aparcamiento de taxis inundado. El País 31 -10-2012.

Flores de mi pueblo (2).

Flores de mi pueblo (2) - Detalle. José Ramón Carballo. Óleo sobre lienzo. Octubre 2012.

El cuadro de la semana. Venecia. Martín Rico. 1884.

Exquisito paisajista español

La ribera del Sena a la altura de Poissy, un bullicioso pedazo de vida observado desde una góndola en el Gran Canal veneciano, la intocada desembocadura del Bidasoa o la Huerta del Retiro en Sevilla. Casi cualquier mundo de la Europa de la segunda mitad del siglo XIX está en Martín Rico (1833-1908), gran paisajista madrileño de trazo detallista y personalidad cosmopolita. La muestra con la que el Prado tratará hasta el 10 de febrero de hacer justicia al pintor madrileño puede contemplarse también como un paseo por las quietas aguas de un continente que quizá no conocía aún que el germen de la autodestrucción anidaba en su interior.
La exposición detalla asimismo el viaje del artista entre el romanticismo, que ya sintió pequeño durante sus años formativos en la Academia de San Fernando, y el realismo, que lo llevaría incluso hasta la frontera con el impresionismo en la contemplación del trabajo de unas lavanderas en Cloyes, en dos piezas de 1872 incluidas en la muestra. Entre sus primeros cuadros de la década de los sesenta del XIX en las cercanías de Madrid y la fama que le llegaría como vedutista genuinamente veneciano.
En la ciudad, que consideraba un “gran taller al aire libre” y donde fue padre primerizo a los 67, pasó los últimos años de una vida de pintor prolífico (su producción se calcula superior a las 700 obras) y exitoso: entre sus numerosos y asiduos compradores destaca una fuerte representación estadounidense, como viene a demostrar el hecho de que en el centenar de obras de la exposición, organizada en colaboración con el Meadows Museum de Dallas, abunden, entre los fondos del propio Prado, prestadores norteamericanos.
En lo estrictamente tangible, el suyo también se trata de un trayecto de ida y vuelta, emprendido tras obtener en 1861 una “pensión de paisaje en el extranjero” gracias a una vista de la Casa de Campo, y le llevó en busca de la luz y sus reflejos a París, Suiza, Verona o Chartres, con ocasionales regresos a Granada (y su extraña quietud arábiga), Toledo o Sevilla. De sus primeras incursiones europeas destaca en el segundo tramo de la exposición su trabajo al natural (siempre prefirió la usabilidad del caballete de campo) Lavanderas de La Varenne, con Chennevières-sur-Marne al fondo, donde trató a Camille Pissarro y conoció a la primera de sus dos mujeres.
Frente a la envidiable quietud desplegada por el lienzo, uno de los más famosos de la producción del pintor, se han colocado (en una vitrina que recorre las salas pegada a la pared como una suerte de columna vertebral) los cuadernos de apuntes de Martín Rico adquiridos en 2007 por el Prado de una descendiente del artista: esbozos de vistas de la Sierra Nevada, estudios de árboles con curiosos ecos de la ilustración japonesa o bocetos de los mulos que tiraban de la diligencia que llevaba pasajeros rumbo a Santiago de Compostela.
Estos trazos extrañamente contemporáneos se incluyen en el ejemplar catálogo editado (“con pasión”, dijo el director Miguel Zugaza) por el comisario Javier Barón (jefe del Departamento de Pintura del Siglo XIX) en colaboración con Claude Rico Robert. El tratado también contiene un curioso carné de ventas y una correspondencia en la que el artista disculpa una y otra vez su “pereza” para contestar a cartas de clientes como William H. Stewart o amigos como el pintor y maestro Mariano Fortuny.
Durante su presentación, que sirvió para el estreno en el museo de José Pedro Pérez Llorca, nuevo presidente del patronato, e Ignacio González, de la Comunidad de Madrid, Barón pareció vivir ayer la muestra como un logro personal. Otro jalón en el empeño de su departamento por lograr que las colecciones del XIX dejen de ser vistas como un pintoresco paréntesis en el gran relato del Prado.

Fuente: El País - 29-10-2012.

 

Ayer por la noche estuve viendo la televisión.

Ayer por la noche estuve viendo la televisión

Qué fuerte, ya tengo tele, me han regalado un viejo dvd con tdt y lo he programado, he sido incluso capaz de programarlo y eso que era endiabladamente difícil, ayer vi mi primer debate televisivo, fue como un bautismo televisivo, comencé mi singladura catódica, ¿siguen siendo catódicos los televisores?, o mi singladura digital terrestre mejor dicho, con un debate en una cadena de televisión, obvio, bueno, lo digo así para no concretar en cuál, para no aludir, para no herir susceptibilidades.

Probé a verlo sin sonido, lo que decían era todo como muy burdo, zafio, absurdo, no obstante, pese a haber dejado mudos a los tertulianos se entendía todo lo que sentían, sus emociones, sus filias y fobias, sus estados de ánimo, cosas de la comunicación no verbal, probad a hacerlo, os lo recomiendo, parece como la aplicación práctica del libro sobre comunicación no verbal de Flora Davies, un debate sin sonido condensa todas las enseñanzas de ese libro, si lo hacéis seréis mucho más conscientes de los aspectos no verbales de la comunicación, que por otro lado son los más importantes, más incluso que lo que se dice con palabras.

Bueno, uno podía leer en los tertulianos como si fueran un libro abierto, incluso podía leer en sus labios lo que decían, increíble, no era necesario el sonido, pero como el silencio era demasiado grande y el gato comenzó a maullar y me desconcentraba, puse música clásica en la cadena estéreo, ¿se siguen llamando cadenas estéreo?, Radio Clásica de Radio Nacional de España, Mozart, estupendo, pero seguía entendiendo, comprendiendo, dándome cuenta de todo, incluso de una forma más intensa que cuando estaba todo en silencio, el silencio agudizó mi percepción visual y Mozart la elevó hasta el paroxismo.

Ya no sabía qué hacer para poner distancia entre el debate y yo, decidí prepararme un cóctel, sí un cóctel, el paseante toma cócteles, es muy chic, y me preparé un Manhattan, cómo no, estamos en la semana Manhattan del blog, todo es Manhattan.

Pero el alcohol exacerbó aún más mis sentidos, me parecía ya que aquello no era un debate sino una representación de una ópera de Mozart, al final debí quedarme dormido porque al despertarme anunciaban en la teletienda un ahuyentador de insectos electrónico, ni rastro del debate, o tal vez esos ahuyentadores electrónicos de insectos sirvan para ahuyentar tertulianos, no lo sé, me notaba confuso, adormecido, me fui a la cama.

Al despertarme a la mañana siguiente pensé que tal vez todo había sido una pesadilla, fui a conectar la televisión y allí seguía el mismo anuncio, repetido una y otra vez hasta el infinito, como las tertulias.

Ahuyentador de mosquitos y de todo tipo insectos en general Pest Reject, ¿alguno de vosotros lo ha probado?, estoy por comprarlo.

el paseante


Cóctel Manhattan de el paseante: unos cubitos de hielo, tres partes de vermut blanco y una bourbon, servir en copa de cóctel.

La respuesta al reencuentro.

Sombra, sombrita, no te pases, después de más de cinco semanas sólo se te ocurre decirme esto, vaya caca, y perdona la expresión, voy a acabar pensando que no estás enamorada ya de mí como antes lo estabas, y no me digas que no lo estuviste porque esas cosas se notan, esas cosas no se pueden ocultar, tú me amabas sombra, tú eras mi sombra, y ahora desapareces en un halo de indiferente distancia, y eso viene a probarme que tu amor no fue sincero sino interesado, no te interesaba yo sino el paseante, quisiste conseguir celebridad, fama, despertar el interés de los demás, ser alguien por fin, a través de mí, nada más, no me engañan tus frías palabras, no me sirven, más bien me desvelan cuáles fueron tus verdaderas intenciones.
Pero no me importa sombra porque yo nunca te quise en realidad, yo también fingía, y sabes por qué fingía..., pues muy sencillo, fingía por pena, porque tengo muy buen corazón y no quería hacer daño a una sombra tan frágil, aunque a la postre resultara no ser tan frágil, sino más bien una sombra taimada...

el paseante a su sombra

El reencuentro según la sombra.

Estoy oxidada, Jota, no es que no me alegre de volver a verte, no me malinterpretes, todo lo contrario, te he echado mucho de menos. Lo que pasa es que el reencuentro es esa zona difusa entre la relación imaginaria que he tenido contigo en tu ausencia, y la relación que se materializa al volver a ser tu sombra. Siento lo mismo que cuando nos despedimos, pero al revés, como si la despedida y el reencuentro fueran los corchetes que marcan un paréntesis, y ya se sabe que después de un paréntesis (ese extraño símbolo que encierra una explicación), siempre cuesta un poco retomar el hilo de una historia. Estoy sufriendo un reajuste y necesito tiempo. Me había acostumbrado a ser una vaga sombra sin dueño y de tanto vagar me he hecho una vaga redomada, así que perdóname si esta vez no estoy muy inspirada…

La sombra del paseante

La foto de la semana (25). Rosas de otoño.

Rosas de otoño. José Ramón Carballo. Octubre 2012. Cámara móvil Nokia X2.

Luna llena sobre Manhattan. Poema.

Luna llena sobre Manhattan

Noche de luna llena
Plenilunio sobre Manhattan
Tiembla en el cielo tu esencia
Tu bella esencia, aroma de luna
Brilla en tu halo de plata
Toda la luz de la noche
Que refulge sobre el mar
Y acaricia las tenues olas
De ese río apenas mar
Que bajo tu mirada plena 
Acaricia las riberas de la ciudad
Y en las altas torres de plata
Llega a brillar un oro perdido
Alumbrado aún desde el distante día
Confín final de una luz ya acabada
Ida más allá del límite último del día
Una luz que se escapa y hace
De la noche día
Y del día noche
Luna, sol nocturno, luz final de la aurora del mundo
Permanente cita de mi alma
Cada anochecer, cada amanecer
Contigo
Calma total, la ciudad duerme, escucha
Y tú reinas, luna
Indiferente, bella, eterna
Sobre mí, y sobre todo
Y desde tu trono de plata desprecias
Todo el oro que la ciudad atesora
Día tras día en sus oscuros sótanos
Dédalos inmensos de la avaricia humana
Profundos pozos en los que el hombre entierra la esperanza del hombre
Haciéndole esperar siempre un futuro mejor que nunca llega
Luna de plata, mírame una noche más, te lo suplico
Y dime si tú me quieres aún
Como yo te quiero
Por siempre
Porque yo te necesito

José Ramón Carballo
29 de octubre de 2012

La película de la semana. Manhattan. Woody Allen. 1979.

El domingo pasado comí en un Vips, las hamburguesas están bastante bien, os las recomiendo, mi favorita es la hamburguesa llamada Manhattan, bueno, qué casualidad, y es que Manhattan es todo, cualquier cosa con pretensiones de novedad o de modernidad debe llamarse Manhattan, curioso, recuerdo algo así como que alguien vendió la isla de Manhattan a no sé quién por 1 euro, mejor dicho por 1 dólar, imaginaros, la hamburguesa Manhattan del Vips vale 9,75, la de tamaño grande, ya no hay nada que valga 1 euro, ya recuerdo..., fueron los indios, primeros habitantes de la isla, de ahí el nombre, los que vendieron la isla de Manhattan a no sé quién, a los primeros colonos tal vez, qué ignorancia la mía.
Pues eso, no dejéis de probar la hamburguesa Manhattan, está buenísima, con pan brioche ligeramente tostado, lechuga batavia, creo que se dice así, y "nuestra mayonesa de lima", eso dicen, "nuestra mayonesa de lima", buenísima, cebolla y tomate, muy sabrosa y gustosa, la devora uno en un plis plas. Y con unas patatas de chuparse los dedos, de gajo, "patatas de gajo", así las llaman, no lo olvidéis.
No sé de qué estaba hablando, ah sí, de la película de Woody Allen, bueno, pues el Vips tiene una decoración muy Manhattan, me hizo acordarme de mi buen amigo Woody.
La película Manhattan la volví a ver estas vacaciones en el viejo video del pueblo, impactante verla en la buhardilla bajo esas vigas de madera envejecida por el paso del tiempo, realmente impactante, de lo rural (el pueblo), a lo cosmopolita (Manhattan).
Comprobé que las neurosis que generan las grandes ciudades son parecidas, a mayor tamaño de ciudad mayor es la neurosis, no falla, la Gran Vía produce neurosis leves, véase mi caso, Manhattan produce neurosis graves, véase el caso de Woody, creo que si llevara unas vacaciones a Woody a mi pueblo se abriría las venas, Woody es ya un urbanita empedernido, o mejor dicho "empebernido", como dice mi sobrina pequeña.
A mí me dice mi sobrina pequeña: "tito, tú eres un solterón empebernido".
¿Donde oirá la niña esas cosas?
Bueno, mientras sólo me llame eso...
Lo malo va a ser cuando crezca, no quiero ni pensarlo...
Os recomiendo la película Manhattan de Woody Allen, aunque todo el mundo la habrá visto ya, pero siempre que se vuelve a ver algo así uno se sorprende de nuevo, y descubre matices que antes no vio o que ya no recuerda.
Yo no me acordaba de nada, y la había visto dos veces antes, una cuando la estrenaron, sería yo un pipiolo entonces, y otra vez por lo menos en video, pero esta tercera vez es cuando he comprendido la película, y es que uno necesita cierta madurez para asimilar ciertas cosas, por ejemplo una película como ésta que bajo una primera lectura superficial o cómica contiene otras lecturas más profundas, reveladoras y significativas de la sociedad actual, la modernidad, y la neurosis de las grandes urbes.
Y es que Woody es un genio "empebernido" como diría mi sobrina pequeña.
Por cierto, con la hamburguesa Manhattan siempre tomo una copa de cerveza Mahou, en su punto justo de sabor y acidez, refrescante, mi favorita, además la sirven en una copa en forma de flauta que permite paladear aún mejor todo su cuerpo.

Un beso,

el paseante 

Decíamos ayer. Oda a la vagina y otras historias. Noviembre 2011 (3).

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Oda a la vagina.

Oda a la vagina

Cierro los ojos y con el deseo logro imaginarte ya

Eres apretada, coqueta, tierna y siempre preparada estás

Dime si no es cierto que siempre dispuesta te sentirás

A la llegada del pene por delante y por detrás

Cierro los ojos y te imagino funcionando ya

Menudo meneo que a la succión el movimiento da

Esperas siempre que la intensidad suba más y más

Y al final termina todo de manera sobrenatural

Te gusta que te acaricien, que te chupen y que te penetren ya

Poco te gusta cuando quieres que te hagan esperar

Y si en ese momento encuentras a la buena verga bien plantá

Allá te encaramas, te subes, te elevas, para hacerla estallar

Cuando todo termina parece como si nada se esperara ya

pero a veces queda un rescoldo, alguna lumbre que encendida está

y aunque no te apetezca apagarla no te queda más que aceptar

terminar tu trabajo es el pago que a un buen polvo se debe dar

José Ramón Carballo

"Ese look tan vulgar..."

Ese modo de andar
ese look cha cha chá
casi casi vulgar
y esas cejas...
me sentí castigar
te dije sí sí
por tu forma de amar
tan salvaje...

Hay un ángel en tu mirada...(inquietante tabú)

Nena, luna serena
todo es posible menos tú
nena, ámbar y arena
boca insaciable sólo tú
(promesas y mentiras)
sólo tú...(estrella de mi corazón)
sólo tú...(sofisticada diva)
sólo tú...(ola, una ola, una ola, una ola)

No he podido escapar
de ese aquí de ese allá
me dejé dominar
poco a poco
quiéreme con pasión
y dime sí sí...
una vez y otra más
qué locura

Hay un ángel en tu mirada
ese que sabes sólo tú, sólo tú...

(Estribillo)

Nena, deja ya de llorar,
deja ya...

Nena. Miguel Bosé.

Oda al pene.

Fotograma de la película Las mil y una noches de Pier Paolo Passolini.

Oda al pene

¡Oh pene! Me pregunto qué tamaño tendrás

¿Serás grande o pequeño serás?

No sé muy bien ya qué esperar

Porque nunca tu dueño palabra dirá

No se vislumbra tu tamaño de lo tapado que vas

No se nota tu estado por prudencia de mirar

Pero siempre estás presente si junto a ti se está

Y siempre de ti emana un gran bienestar

Es tu potencia un misterio que nunca se descubrirá

es tu suavidad, tu ternura, algo que prueba necesitará

Pero asusta tu bravura, tu dureza y tu verdad

Siempre cierta tu embestida, un buen día se disparará

Todo el mundo se pregunta cuándo esa joya verá

Si será pronto o tarde, y si la disfrutará

Parece difícil conseguirlo pues propietaria tiene ya

Se llama Vagina y feliz junto a él siempre estará

José Ramón Carballo

Bajo el signo de escorpio...

Así pasó mi amigo Julio su cumpleaños...

Reproduzco literal el comentario que ha mandado Julio al blog:

Gracias Sr Paseante!!!...No se la influencia que tendra mercurio sobre escorpio...pero el mejor regalo de anoche fue la luna llena....que aunque todos la veriais...pocos la disfrutamos tanto como yo.....mmmmmmmm....te intriga? Pues por eso de correndonder a tu desnuded bloguera, me sincerare y te cuento como se desarrollo parte de mi cumpleaños. Despues de una cena en solitario, informal, a base de picotear aqui y alla lo que me iba apeteciendo.....me encendi un cigarro de Marihuana...me alie con la luna llenisima de luz, y llenisima de sugerencias...Y me dirigi a una playa solitaria, para contemplar mejor el universo y el mar.... Apenas unos escasos minutos de llegar al aparcamiento de la playa, un enorme y lujoso vehiculo aparco junto al mio...mientras yo fumaba y pensaba sobre lo que haria el resto del mundo en ese mismo instante. Pero no me dio tiempo ni a entregarme a mis pensamientos, pues en ese mismo instante los ocupantes del lujoso coche encendieron una luz del interior y pude observar con claridad que eran una pareja y se encontraban completamente desnudos. Ella estaba en la parte de atras, el en el asiento del conductor. Y antes de que apagaran la luz, el hombre se paso con ella al asiento trasero. Yo sali de mi coche y me puse a merodear por fuera, pues con los cristales oscuros apenas se veia nada del interior. Pense...que poca audiencia para ver este espectaculo, si lo comparamos con el debate de Rajoy y Rubalcaba.... De repente, abren una de las puertas traseras, con lo cual me di por invitado evidentemente. Ambos desnudos y muy relajados. Tenian pintas de yuppies y de que les iban bien los negocios...o serian politicos?...Camps no era...a pesar de estar en Valencia...Si hubiera sido Camps te hubiera mandado un sms para dar la noticia en tu blog con caracter de primicia mundial... Para no desentonar me desnude igual que ellos y me introduje en esa especie de limusina de las Vegas..llena de luces..dorados..maderas nobles...pero con un tremendo olor a tabaco. Tenian pinta de haber cenado en un restaurante a tono con el coche que llevaban..pero no se les veia ni borrachos ni drogados...quizas solamente estaban acelerados por la situacion, pero nada nerviosos. Ella tenia una larga melena suelta y hablaba a media voz, dandole un toque mas sensual al ambiente. El exhibia un pene erectisimo, como para que viera sus dos trofeos mas valiosos...su pene y su coche, ademas de un rolex de oro en su muñeca, hacienso juego con los dorados que embellecian las luces del techo. Ella era mucho mas inteligente y quien dominaba la situacion. El era su esclavo en la intimidad y supongo que su jefe en la vida publica, eso me parecia al menos. Yo al cabo de guarrear un rato con ellos les confese que era mi cumpleaños, y que iba a pedir un deseo....ambos se miraron interogantemente..cual???....Y les conteste....me gustaria hacer una doble penetracion con ella.... Y ambos se miraron con complicidad....Pero apenas dio tiempo a reaccionar y.....ringggg...ringggg....suena el telefono que ella tenia en su bolso...¿pero que los niños aun no estan acostados?..nosotros seguimos cenando, llegaremos en un rato...y que se vayan ya a dormir....y colgo!! El marido miro a su mujer y dijo...vamonos inmediatamente.....con lo cual me vesti de inmediato y continue mi noche de cumpleaños. Y ya mas no te cuento.....FELIZ CUMPLEAÑOS !!!

Por la cabrita loca el Dos de mis mejores amigos cumplen años hoy. a la(s) 8:18

Dos de mis mejores amigos cumplen años hoy.

Dos de mis mejores amigos cumplen años hoy día 9 de noviembre, mi amigo Julio, también conocido como la cabrita loca, y mi amigo Antonio, también conocido como Tommy Hilfiger.

Qué casualidad!!!!!!!!!!!!!!

Felicidades chicos!!!!!!!!!! Cada día estáis más jóvenes!!!!!!!!!!!!

Comentario sobre la imagen: "Mercurio en escorpio", no sé qué efectos tendrá Mercurio en escorpio, pero la foto es preciosa, ¿verdad?, os la regalo chicos.

Abrazos cariñosos,

El paseante

martes, 8 de noviembre de 2011

Bienvenida Thailandia!!!!!!!!!!!!

Bienvenida, Thailandia al blog.

Esta es tu casa querido lector tailandés, éste es el blog de todos nosotros, y lo hacemos entre todos día a día.

Esperamos que te guste y que te encuentres en él como en tu verdadero hogar.

Te queremos.

Besos,

El paseante.

La opinión de mi querida amiga Angélica sobre su semblanza.

“....me has emocionado, nunca pensé que fuera así como tú dices. Siempre pensé que era una persona insegura y necesitada de protección. Gracias por tus palabras, me dan fuerza y energía y seguridad al comprobar en la fuerza del cariño y de la amistad. Dicen los sufíes que "todos estamos unidos por finos hilos de algodón", que verdad tan tan grande y hermosa. Bss querido amigo, esos hilos siempre nos mantendrán unidos .”

Angélica Sara Zapatero Lourinho.

Le blog c'est moi.

Luis XIV. Hyacinthe Rigaud.

Yo soy el blog, el blog soy yo, como prefiráis, si miráis el blog me estáis viendo a mí, a mí con todas las luces y sombras, con todos los matices, con los trazos gruesos y finos, con mis contradicciones, mis mezquindades, mis defectos y virtudes, mis altruistas ideas, mis rastreras ideas, con todo, lo bueno, lo malo, lo regular, porque en realidad nada es bueno, malo o regular y todo es relativo.

Soy el rey sol del blog, pues eso, igual que Luis XIV dijo aquello de : "el estado soy yo", el paseante va y dice: "el blog soy yo".

Bueno, también dijo Lou Lou aquello de : "Lou Lou c'est moi".

Lou Lou de Cacharel, por supuesto.

Y nada más, gracias por atenderme.

Sé que me queréis cada día más, igual que yo a vosotros.

Y recordad, nuestro Estado, nuestra nación, nuestra patria, la vuestra y la mía, es el blog, sólo para vosotros lo voy a haciendo día tras día. Yo soy el soberano absoluto y vosotros mi pueblo, mis súbditos, vasallos, siervos..., ¿o no?

El paseante.
Noviembre 2011.

El blog y la terapia.

No hay mejor terapia psicológica que el blog, es como contarle tu vida al psicoanalista pero a lo bestia, es decir, todo de golpe, y en lugar de sólo a un psicoanalista a todos los que te leen que te están psicoanalizando, además es mejor que el psicoanalista porque aquí no hay feed-back inmediato, cosa que se agradece, nadie te interrumpe, siempre he pensado que en la terapia es un incordio que el psicoanalista hable, con que escuchara sería suficiente, en la terapia sobra el psicoanalista, por otro lado no hay psicoanalista que tenga paciencia suficiente para aguantar a un "políglota" como yo, y me refiero al sentido políglota que le dió el camarero de la churrería, ya sabéis a lo que me refiero..., "persona que habla mucho y dice cosas extrañas..."

No sé si Woody Allen habrá descubierto ya el potencial de la terapia blogera, si no es así debería hacerlo, disfrutaría de lo lindo.

Yo me voy limpiando de todo a través del blog, estoy renaciendo a una nueva vida, conociéndome mejor y conociendo mejor a los demás, conociendo mejor la vida, siendo más consciente, más maduro, más libre, más comprensivo.

Deberiáis tener vuestro propio blog, os lo recomiendo, hasta que no se tiene un blog no se sabe realmente quién es uno.

El paseante.
Noviembre 2011.

Mis noches de insomnio.

Últimamente duermo fatal y me dedico a escribir para el blog, y si no llego a levantarme a escribir me dedico a dar vueltas y vueltas a la cabeza en la cama a las nuevas entradas que se me van ocurriendo, y si logro dormirme, cuando me despierto me he olvidado de todo, y así, de noche, en la cama, va desarrollándose un blog paralelo, un blog noctámbulo, soñado, un blog subconsciente, que duerme en estado latente dentro de mí y que aflora a veces a la superficie y otras permanece oculto bajo capas y capas de sedimentos de pensamientos y memoria, un blog que es como un agua pantanosa, a veces clara, a veces oscura, un blog que es otras veces como un légamo, o como una ciénaga, y en ocasiones también como unas arenas movedizas que todo lo tragan y en las que todo desaparece, un mundo subterráneo, oculto, del cual va surgiendo la vida a veces, la alegría, la tristeza, el amor...

El paseante.
Noviembre 2011.

El cine de la semana. Il conformista.

Película de culto, mi favorita de Bertoluchi, además trabaja Dominique Sanda, mi actriz de culto de la década de los 70-80, director y actriz enmarcados en las películas de salas de arte y ensayo, como antes se decía, ahora ya de todo aquel cine y de aquellas salas no queda nada, la industria de Hollywood ha acabado con todo aquello, confieso mi nostalgia.

Bertoluchi fue ayudante de Visconti, y éste a su vez de René Clair, y este aprendizaje encadenado se nota, a través de él llegamos a esta obra maestra del séptimo arte, El conformista, basada en la novela homónina de Alberto Moravia, obra existencialista que narra los apuros existenciales de diversos personajes que tratan de encontrar un sentido a sus vidas en la Italia fascista. Interesante novela y muy interesante película, en mi opinión es de las pocas ocasiones en que la película llega a superar incluso a la novela.

Bertoluchi es mucho más expresivo que Moravia y llena de colores, sentimientos, y diatribas existenciales la película, con una fuerza arrolladora.

A destacar la deslumbrante belleza y elegancia de Dominique Sanda, es en esta película junto a Bertoluchi donde hace el papel de su vida, también en Novecento, del mismo director, pero principalmente en esta logra dar todos los registros necesarios a un personaje torturado por las circunstancias y por su sexualidad, algo que generalmente va parejo.

El actor protagonista es Jean Louis Trintignant, otro clásico de la época, y el papel le viene como anillo al dedo.

Recomiendo la visión de la película, aunque supongo que salvo bajándola de internet no se podrá encontrar, ya no hay circuitos comerciales para este tipo de películas, clásicos ya del séptimo arte, un arte que poco a poco va dejando de serlo día a día.

Comentario sobre la escena: La escena del baile entre Dominique Sanda y Estefanía Sandrelli, puro erotismo...

El paseante.
Noviembre 2011.

Un te amo.

Un te amo, dicho por los labios tuyos
Suena a música del cielo
A un romance de un desvelo interminable
Donde mora un cielo azul

Un te amo, que tus labios manifiestan
Es la vida la antesala de la gloria
Tú no sabes que humedeces mis adentros
Cuando dices "como te amo"

Escucharte un te amo
"Cuanto te amo"
Saber que hay una magia
Que por tanto tiempo mi alma pretendía

Y al amarnos, qué ternura
Porque así como es mi entrega
Es tu entrega
Una máxima locura

Un te amo
Dicho por los labios tuyos
Es poema que acelera
Los latidos de mi pobre corazón

Cuando de tu voz escucho
Cuanto me amas
Corre mi alma hasta la estrella más lejana
Y es allí donde en secreto
Me repito, por fin tengo alguien que me ama

Te amo
Un te amo...

Luis Miguel. 33.

Empty spaces.

Fotograma de la película Querelle de Rainer W. Fassbinder.

The Show Must Go On (Queen cover)

Oliver Weers

Empty spaces - what are we living for
Abandoned places - I guess we know the score
On and on, does anybody know what we are looking for...
Another hero, another mindless crime
Behind the curtain, in the pantomime
Hold the line, does anybody want to take it anymore
The show must go on,
The show must go on
Inside my heart is breaking
My make-up may be flaking
But my smile still stays on.
Whatever happens, Ill leave it all to chance
Another heartache, another failed romance
On and on, does anybody know what we are living for?
I guess Im learning, I must be warmer now
Ill soon be turning, round the corner now
Outside the dawn is breaking
But inside in the dark Im aching to be free
The show must go on
The show must go on
Inside my heart is breaking
My make-up may be flaking
But my smile still stays on
My soul is painted like the wings of butterflies
Fairytales of yesterday will grow but never die
I can fly - my friends
The show must go on
The show must go on
Ill face it with a grin
Im never giving in
On - with the show -
Ill top the bill, Ill overkill
I have to find the will to carry on
On with the -
On with the show -
The show must go on...

El vuelo de la mente y la vena portuguesa del blog.

Todo empieza más o menos siempre igual, con el vuelo en caída libre de la mente, surge una idea al azar y de esa idea van saliendo más ideas, cada una encadenada a la anterior en asociación libre y personal hecha por el paseante, así avanza el blog, en ocasiones lo planifico pero luego todo se desbarata en el día a día, en el relámpago de la imaginación, en la inmediatez de lo cotidiano, en la nostalgia o en el sentimiento, el blog es una parte de mí, una proyección de mí, es más yo mismo que yo, y así surgieron, igual que siempre, varias entradas encadenadas, las últimas, todo empezó cuando regresé de vacaciones y fuí a Leroy Merlin y a Ikea a comprar algunas cosillas, de ahí me vino a la cabeza el amor y las rupturas sentimentales porque tantas veces he paseado mis planes sentimentales por entre esos largos pasillos de esas grandes superficies tan hogareñas..., luego me vino a la mente Saramago y su gran superficie particular, La caverna, y después su imprescindible novela para conocer la verdadera naturaleza humana, El ensayo sobre la ceguera, de ahí pasé a Pessoa y sus ensoñaciones de gran paseante solitario que fue, y por fin llegamos al corto viaje sentimental a Oporto inspirado por el viaje de mi compañera de trabajo, para terminar con la semblanza de mi buena amiga Angélica que es medio portuguesa, así es el blog, como un chorro incontenible, una catarata, un estallido, una explosión de ideas encadenadas como el vuelo en caída libre de la mente.

El paseante

Noviembre 2011

lunes, 7 de noviembre de 2011

Angélica Zapatero Lourinho. Semblanza.

Angélica es medio portuguesa, ése es el origen, creo yo, de su buen carácter y su de su dulzura.

Mi querida amiga de tantos y tantos años, con la que compartí proyectos e ilusiones primero y algún que otro traspiés y desilusión después.

Todo va cambiando, es el efecto caleidoscopio de la vida, a veces para mejor, a veces para peor, y en el momento con frecuencia tampoco somos capaces de juzgar si las circunstancias son buenas, malas o regulares, todo depende, es el tiempo con su perspectiva el que nos lo dirá.

Vuelvo a Angélica, para mí ella es precisamente eso, alguien angelical, dulce y bondadosa, como una madre atenta y comprensiva, cariñosa, todo esto es lo que más destaca a primera vista de ella, luego tratándola más en profundidad uno va descubriendo a una mujer inteligente, profesional, responsable y con las ideas muy claras, de ahí que su forma de ser le traiga problemas en los tiempos que corren, el ser cabal hoy en día es algo que con frecuencia, de una u otra manera, se paga.

Llena de ideas y proyectos, de quimeras y desafíos, es líder por naturaleza.

Siempre tiene la generosidad de contar conmigo para colaborar en los Masters que ella organiza en la Universidad, ella es además de funcionaria de Cuerpo de Técnicos Superiores de la Comunidad de Madrid, profesora universitaria, y resulta siempre interesante colaborar con ella como persona que es llena de inquietudes y a quien los retos no intimidan. Y conmigo tiene una enorme paciencia siempre, tira de mí y me aguanta hasta lo indecible como coordinadora tolerante que es. Te pido disculpas desde aquí, querida Angélica, no me volveré a demorar en plazos ni en respuestas, te doy mi palabra, y no te sonrías que va a ser así…

La última aventura en la que me embarcó fue un Master virtual en la Universidad Complutense, al principio pensé: “se va a estrellar”, pero es tal su maestría que resultó ser la experiencia más interesante y rica que he tenido como profesor, desde entonces sólo creo en lo virtual, el mundo real para mí ya no existe.

Angélica tiene alma de científico aunque sea de letras, es jurista, y sobre todo debe ser una gran madre y esposa, esa impresión me da, y ahí seguramente tendrá siempre los mayores logros de la vida porque comparado con eso cualquier otro afán es poca cosa.

Bueno, Angélica, has salido muy guapa en la foto, tal y como eres, creo que refleja además tu personalidad cálida, espontánea y alegre, mis felicitaciones al fotógrafo.

No sé si andarás perdida en algún congreso internacional, por alguna universidad extranjera, o en cualquier biblioteca de expertos rodeada de librotes enormes llenos de sabiduría, de esa sabiduría que después tú sabes transmitirnos con tanta dulzura a los demás.

Un beso enorme,

El paseante.
Noviembre 2011.

Corto viaje sentimental.

El viernes pasado una compañera de trabajo nos estuvo contando que se iba a pasar unos días a Oporto, a mí me hizo recordar mis escapadas hace años a esa preciosa ciudad, recoleta y tranquila, con buen vino, buena comida, espléndidos paisajes y gente encantadora.

Iba siempre al Grand Hotel do Porto, un hotel belle époque situado en lo más alto de la ciudad, recuerdo su salón de estar con un elegante piano de cola y un reloj inglés con una sonería deliciosa , la calefacción que nunca funcionaba bien y un mobiliario que te entraban ganas de llevártelo a casa de alguna manera aunque no supieras bien cómo.

Siempre iba en coche, desde Salamanca hay un recorrido precioso, se cruzan montañas con inmensos bosques de eucaliptos, parajes desiertos de toda presencia humana durante kilómetros y kilómetros, tanto que uno llega a asustarse pensando que tal vez se ha perdido y por algún extraño fenómeno paranormal va a aparecer en otro mundo.

Cuando entras de repente en Oporto te está esperando el Douro, como ellos lo llaman, y entras en la ciudad como descolgádote desde el cielo, por el puente de doble altura obra de Eiffel.

Recuerdo la Quinta do Vinho do Porto, con su romántico jardín y sus no menos románticos salones, donde puedes degustar el oporto blanco frío, que es mi favorito, con algún queso de la zona o con unas simples aceitunas que también está riquísimo.

Recuerdo la visita a las bodegas de Sandeman a orillas del Douro y un ambiente de lluvia y sol que se alternan en ese clima atlántico tan melancólico.

De vez en cuando sentía la necesidad de irme a Portugal para que el alma se me llenara de fados y melancolía.

¡Qué recuerdos...!

El paseante.
Noviembre 2011.

Algunas ensoñaciones. Fernado Pessoa (por fin).

- Pero aquella vez en que una malicia de la oportunidad me hizo creer que amaba, y comprobar de veras que era amado, me quedé, primero, aturdido y confuso, como si me hubiera tocado un premio gordo en moneda inconvertible.

- No hay dificultad en comprender esto una vez se haya visto: una cebra es imposible para quién no conozca más que un burro.

- Somos muerte. Esto, que consideramos vida, es el sueño de la vida real, la muerte de lo que verdaderamente somos.

- Soy un anaquel con frascos vacíos.

- Escribo esto bajo la opresión de un tedio que parece no caber en mí, o necesitar de algo más que mi alma para tener donde estar.

- Perfeccionar haciéndolas fútiles todas nuestras estériles horas.

- Pienso si serán iguales las velocidades idénticas con que caen al mar el suicida y el que ha perdido el equilibrio en la explanada.

- Tenemos lo que abdicamos, porque lo conservamos, soñado, intacto.

- Feliz, por fin, ése que abdica de todo y a quien, porque ha abdicado de todo, nada puede ser quitado ni disminuido.

Fernando Pessoa. El libro del desasosiego.

Mi compañera de trabajo es una madraza.

Madonna with child. Giovanni Bellini.

Adoro a esa mujer, me gustaría ser como ella, tan plena y dichosa de su maternidad, nada es comparable a concebir, gestar y parir un hijo, creo que es la experiencia más cercana al papel de Dios que puede tener el género humano, en este caso la mujer.

Al lado de eso todo es nada, dar la vida a otro ser, atenderlo, cuidarlo, educarlo, hacer de él "alguien", y que luego siga su vida y a su vez transmita la vida.

Me parece insuperable.

Escucho a mi compañera de trabajo hablar de sus hijas, veo cómo se le cae la baba, todo lo que se desvela por ellas, todo lo que lucha, lo que inventa, toda la felicidad que le da el dar felicidad a sus hijas, y pienso en la nobleza de lo humano cuando se suma al plan divino de Dios.

Mi compañera de trabajo es como una Madonna de Bellini, pura y etérea, divina en su bondad.

Comentario sobre el cuadro: Es mi cuadro favorito de la Galleria dell'Accademia de Venecia, si se quemara el museo, que Dios no lo quiera, arriesgaría mi vida para salvarlo, de entre todas las madonnas de Bellini es la más hermosa, iluminada como todas por la luz de Venecia, reflejo del agua, luz que ilumina de abajo hacia arriba y crea ese halo divino en las imágenes de las vírgenes. Bellini, siempre Bellini, y siempre Venecia, cómo no...

El paseante.
Noviembre 2011.

El consultorio de Elena Francis.

A partir del próximo viernes comienza una nueva sección en el blog:

El consultorio de Elena Francis.

Vuelve, sí, vuelve digo, Elena Francis, aquella sabia mujer que amenizó las tardes de la posguerra con sus sabios consejos.

Y vuelve para ayudarnos a todos en estos difíciles momentos, para darnos consejo, para velar por nuestra felicidad.

Cada viernes contestará a una de vuestras cartas.

Escribir a Elena, ella os está esperando.

Elena Francis, fichaje exclusivo del Blog de el paseante solitario.

Sólo para vosotros.

Y no dudéis en plantearla todo tipo de temas por espinosos que sean, ella los sacará adelante, ya lo veréis, ha vuelto con fuerzas y sabiduría renovadas, sólo para vosotros, para los lectores del blog de el paseante.

Este viernes contestará a la primera carta que llegue.

Daros prisa, os está esperando...

Todos los viernes con vosotros, vuestra amiga:

Elena Francis

El paseante.
Noviembre 2011.

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